Mutismo

Embarcada a un viaje sin retorno, sintiendo el peso de la vida en la espalda, sin suponer como sería, el camino se encarga siempre de llevarte para donde menos lo esperas...

Creí que los sueños se hacen realidad, creí que en otro espacio, tiempo y lugar podríamos encontrarnos. Creí también que la intensidad había cambiado, que era diminuta; creí en mi capacidad de expresar, creí que la vida se decide en un segundo, creí que con sólo pedirlo trazaría un nuevo camino que me lleve devuelta hasta a ti...

Creí que podría hablar y decirlo todo... Ahora soy la sombra de lo que creí, lo más incierto de todo es que a pesar de olvidar como se habla, sigo creyendo...

Quiero jugar sin llamar...

Diminutamente nos miramos y sospeché que la vida conspiraba lo irrevocable para encontrarnos. Nunca he sido buena disimulando, y mirándote fijamente supe que era necesario cerrar los ojos para verte como yo quería, y en el fondo esperé que también cierres los ojos y que puedas verme como yo quiero. Entonces los paisajes comenzaron a tornarse comunes e ingresaron rápidamente en una imágen…

Imágen donde me movía como una pieza de ajedrez, como la torre que persigue al alfil. Y entonces en estos días agudizábamos los sentidos, creo que ninguno de los dos lograba entender nada de esa discordancia encubierta y trémula, esa mezcla estriada donde corría el tiempo… tiempo en el que pasamos arrebatándonos y refutándonos, lo que no debe acontecer si no se quiere que la pasión rescinda en cromo o en romanza, es decir, sin palabras. 

Al perderte yo a tí...

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras lo que yo más amaba;
y tú, porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti no te amarán como te amaba yo.
Ernesto Cardenal.

Lo Peor del Amor...

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
 

Lo malo del después son los despojos, que embalsaman el humo de los sueños, los teléfonos que hablan con los ojos, el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor...es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos...